El brillo del lado oscuro

No recuerdo bien que fue lo que vi. Pues muestra muchas cosas, y casi todas me gustan. Aunque ver un perfil, una página o unos escritos y que me guste casi todo no es tampoco tan excepcional. Hay tantos entornos diseñados exclusivamente para gustar y hacer saber lo estupendo que es quien lo ha creado, sin nada más detrás. Así que hubo algo que me obligó a mirar más despacio, a saber por qué todos los elementos atractivos y dispersos comenzaron a formar parte de un todo que en cada visita se hacía más y más difícil de ignorar.

El lugar se cerraba en pasado, como el testamento de una vivencia increible que su autor veía imposible volver a experimentar, siquiera de modo parecido. Desgranando aquellas líneas, por encima de lo explícito (llega a ser muy, muy explícito, casi gráfico) reconocí ese aroma. El aroma del carácter y condición que me hacen ser lo que muy pocas personas conocen y menos aún han disfrutado junto a mí. El perfume que me provoca la mirada fría, la presencia amplia, el ánimo posesivo, el deseo perverso y el sabor del poder desatándose lentamente. La certeza absoluta de saber que está hecha para mí, para que la tome y la posea.

Pocas veces, muy pocas, siento esa sensación tan plena. Quiero comenzar a tomarla. No me supone esfuerzo alguno, ni he de planificar ni preparar nada, pues cada paso, cada frase, cada observación fluye de mi interior de un modo natural. Como si hubiera nacido para ese momento, como si ella existiera para ser creada de nuevo en mis manos. Enseguida noto que lo nota. Y noto las dudas, los recelos y el temor ante algo que intuye diferente, grande, ilimitado. El miedo ante un destino que sabe inevitable en manos de otro. Y la excitación que a la vez todo ello le trae, el peso en su vientre, la calma que desaparece y sólo vuelve cuando asume por unos instantes que será lo quiera hacer de ella. La lucha interna, el peso de la razón frente al deseo, el placer frente a lo sensato, la seguridad de lo plano frente al vértigo de los extremos, la quietud cotidiana frente a la fascinación de los momentos que vuelve a imaginar.

Y a pesar de todos los incovenientes, de todas las circustancias que no favorecen, de la locura que le parece volver a dejarse por completo a la disposición del otro, cada vez que piensa en ello la sonrisa ilumina su rostro.

El brillo del lado oscuro que vuelve a traer la luz de nuevo el fondo de su mirada. Y a todo su ser.

Con alma

Sí, fui demasiado explícito para lo que acostumbro, y no dejé ver casi nada de lo que fluye cuando recuerdo uno de esos momentos especiales. Lo sé. Y lo notó enseguida.

No podía ser de otra forma, pues durante esa tarde maravillosa estaban ambos allí, y vieron lo que no quise dejar ver.

Nunca hasta ahora me había impuesto una censura similar. O mejor dicho, me había escondido detrás de los detalles concretos. Nunca había dejado de lado el aroma del ambiente, la suavidad de la piel, la excitación tranquila del deseo oscuro, la tensión de mil ideas pugnando por tomar de un trago toda esa voluptuosidad incitante, la complicidad a tres sin solución de continuidad, la calma ardiente, la fingida inocencia del gesto que contiene y sujeta la sensualidad desbordante, la disposición fría de la perversión creciente.

Y así, en cada vuelta de la cuerda, en cada gota de cera, en cada azote preciso, en cada descarga suplicada, en cada gota blanca manando del pecho lleno había un retazo de todo aquello, como un beso infinito partido en mil pedazos que se recompone suspiro a suspiro, hasta que se hace el silencio.

Sí, me escondí en un relato sin alma. Y es algo que no se puede tolerar ¿verdad?

Un perfil delicioso

El aspecto de perfil era magnífico. Las manos sujetas a la cadena que ciñe su vientre en un sentido y su sexo en otro, inclinado el torso sobre la mesa sin permitirle que lo apoye, rozándolo apenas con el sensible y violáceo pecho, del cual periódicamente unas manos golosas extraen blancas gotas de dulzura viscosa entre espasmos de satisfecho dolor que aumenta la presión que el cordón de color nazareno ejerce sobre su base en un abrazo de firme y plena penitencia.

Sí, es un perfil magnífico. Además, poco a poco va perdiendo la energía que le hace mantener la posición y los pezones rozan ya la mesa, preludio que le llevará a descansar completamente sobre ella, cambiando el dolor desde los abdominales y la tensión de la espalda hasta las dos masas atrapadas que servirán de punto de apoyo no deseado pero imposible de rechazar. Mientras eso ocurre, ora un mosaico de gotas negras y rojas van tapizando su espalda, ora unos azotes tratan de llevar el mismo tono que adorna la piel del pecho a las nalgas, lo que provoca que el tronco siga bajando, y aterrice a veces, sacando los suspiros que tan gustoso suplicio provoca.

Además, no para de hablar. Nadie le pregunta, pero responde. Quizá una clase de cálculo elemental sea el remedio para que sólo se llegue a oír el único sonido que se espera de tan delicioso cuadro. Un elemento casi invisible, a modo de liga perversa, está fijo en uno de los muslos es la herramienta elegida. En otras manos, un pequeño mando con varios botones numerados sirve de palanca para el toque final. Pulsa el número uno y se corta de inmediato la incontinencia verbal por unos instantes, a la vez que pega un respingo y cae pesadamente sobre la mesa, con una expresión de derrota. Una súplica sincera sale de los labios, como una oraión. Pero no se calla, y llegan más toques a otros números que provocan una reacción más intensa cuan mayor es la cifra. Dos, dos, uno, dos, e incluso un tres, traen un murmullo implorante mientras el dolor le impide ya levantarse. Se ha desplomado sobre la mesa, aplastando el pecho ya sin poder evitarlo, de tal modo que siente que todo su cuerpo está siendo torturado sin que parezca haber final.

Lo hay, claro, sólo ha de callarse. Y tras practicar unas cuantas sumas con esa calculadora infernal, consigue hacerlo. No hizo falta llegar al cinco. Y no, no habría habido rima, precisamente. Sigue teniendo un perfil precioso. Del pelo cuelga el cordón de cuero que ha servido para estimular la producción de esas pequeñas gotas blancas que salen de sus pezones y que va a hacer que durante los próximos días sienta que la talla de sus sostenes se ha reducido drásticamente.

Eso sí, el perfil no dejo de ser delicioso en ningún instante.

Pasado

Tengo una relación creo que normal con mi pasado. Como a casi todo el mundo, me sirve de referencia, de fuente de agradables sensaciones, momentos tristes, y catálogo de experiencias para recordar, tener en cuenta o tratar de olvidar.

Hay episodios que me encantaría vivir mil veces, otros que aún me sacan los colores a la menor evocación. Los hay que fueron omnipresentes en la memoria cotidiana y ahora apenas recuerdo, y brotan con fuerza otros que en su día no parecían tener nada que los hicieran dignos de tenerse en cuenta en el futuro. Todos ellos, además, en mayor o menor medida, son resultado de mis actos, o de la falta de ellos. Son pocos, muy pocos, aquellos que surgieron sin que por mi parte hubiera una relación u acción directa, más allá de los que son resultado del devenir natural de una vida.

Y luego están las rémoras que se cruzaron contigo en algún instante desafortunado y no te dejan jamás. Son como ese miembro gorrón del grupo de amigos al que nunca hiciste caso ni tienes en estima y que sin embargo, con los años, sigue acordándose periódicamente de ti y apareciendo en tu vida sólo para tocar los cojones. Bueno, eso es la sensación que provoca, imagino que en su cabeza (en cierto modo enferma y obsesiva, por mucho que a él su comportamiento le parezca natural y hasta inteligente) su ánimo será diferente, o puede que no, da igual. El caso es que no sé si es por que se aburre y no tiene nada dentro que mirar, sólo tiene razón de ser metiéndose donde no le llaman. O simplemente es un tarado incapaz de toda relación y vuelca su hueca estupidez en una brillante y vacía bilis dialéctica sobre otros a quienes no les importa si vive o muere hasta que no sienten su fétido aliento sobre ellos de vez en cuando.

Cuando algo así entra en tu vida es muy difícil apartarlo. Es una garrapata emocional mentirosa, manipuladora y envidiosa (siendo unas emociones tan pútridas las que salen de un interior que se me antoja muerto) que va saltando de lomo en lomo (o de personaje en personaje, en este caso) dejando su impronta en romper todo aquello que se parece a lo que es incapaz de conseguir y su aroma de "porque yo lo valgo". Y si encima se da el caso de que se mete a enredar en aquello que es incapaz no ya de sentir, si no de comprender siquiera, tengo delante a uno de los especímenes más desagradables y abyectos que uno se pueda encontrar. Cree saber, y juzga sin conocer.

No vale ni para razonar ni "pa un coño". Sólo para incordiar, con una vida miserable y mostrando una imagen que no se corresponde con su anodino presente. Espero que se aburra pronto y pase al siguiente. Que por cierto, a lo largo de los años que tengo noticia de su existencia, tiene donde escoger. Como los perros de Tíndalos, su nausebundo olor se aproxima por las aristas de su propia decrepitud, emponzoñando todo lo que toca. Es como si no le bastara con su propia miseria, y altruistamentese se empeña en verterla hacia los demás.

Por mi parte, quizá sea mejor dejar todo el pasado donde está. Aunque haya partes que podrían tener un color diferente ahora, si se diera el caso, el entorno no dejará que pueda brillar. Y ya veo que por mucho que pase el tiempo, así será.

Trivialidades ante un cuerpo voluptuoso

Lleno de curvas. Y abierto a cualquier proposición.

Curvas se llevan bien con cuerdas y palas. Ya sé que resulta trivial, pero quise ceder al primer impulso.

Me gusta poseer, sin embargo hay algo en ti tan lúbrico, tan carnal, que me invita a recorrer tu cuerpo despacio, con la punta de los dedos, reconocerlo milímetro a milímetro, con calma, en una especie de disección sensitiva.

Y una vez conozca como reacciona cada rincón de tu piel y como se trasluce eso en tu mirada, comenzar a poseerte, a penetrar en tu interior, buscando en tus miedos y tus deseos, revolviéndolos juntos con la humedad y el calor que a esas alturas serán inevitables invitados.

Una posesión de fuera hacia adentro. Sí.

Aunque suene trivial

¡Como me va a poner!

"Tus susurros me han dejado muy caliente"

Hace unos meses que me dio la buena noticia. Algo que ha esperado mucho tiempo, y que al pensar en ello me hace compartir la alegría que envuelve su vida. Es tan agradable sentir como se contagian, aunque sólo sea por un instante, los momentos de dicha.

Hace también años que nos conocemos. No todo fueron rosas para ella. Y al principio chocamos tanto. Sin embargo, siempre ha habido una complicidad especial. Bastan dos palabras para que una conversación corriente se convierta en una intercambio de susurros a media voz y excitación creciente.

"Pues a mí me ha puesto que te pongas, chica mala"

Desde luego que me pone. Es algo mutuo, y se da con tanta facilidad. Me cuenta como se siente por el embarazo, sus miedos, los cambios que va sientiendo, como la cuidan y se deja cuidar al tiempo que me muestra en una foto tersa y morena ("Uhhm, que barriguita tan deliciosa. Y sí ya veo que has subido de talla"). Inevitablemente, la conversación acaba con la voz baja que tan familiar es para los dos

"Me voy a duchar. ¿Cómo te pone eso? Sí, muy muy mala"

A pesar de que no todos los cambios de su cuerpo le gustan, hay uno que a mí me encanta. Pensar en su hermoso pecho aún más lleno, y los pezones deliciosos siempre marcados y sensibles ("Están todo el día sensibles" me dijo) acariciados por el agua caliente, dibujando la aureolas aún más oscuras, resbalando por su  plenitud carnal creciente, plena hasta que se deslizan por su vientre, esa incipiente y preciosa barriguita y sigue su camino entre los pliegues de su sexo, también ya más sensitivo y probablemente húmedo desde antes de abrir el grifo.....¡cómo me va a poner!

"Pues saber como notas el agua besando las aureolas cada vez más oscuros y sensibles....me pone, pequeño zorrón, me pone"

Pues sí, así me pone. Y que dure.

Sobre esa mesa

El lugar es relativamente reservado. La mesa en una esquina, a salvo de miradas indiscretas, dominando el local, da la necesaria privacidad. El día es caluroso, denso y pausado más allá de las cristaleras, y no hay un alma por la calle. Dentro, en una penumbra cómplice, el ambiente es relajado, fresco, y tranquilo por el momento. Y en apariencia no va a dejar de ser así. Ante mí la mesa de madera, sencilla, tiene una aspecto absolutamente corriente, muy alejado del papel de ara primigenia que en mi mente va tomando forma. Pues ahí, sobre la esa mesa, se ha de poner en breve la ofrenda que va a dar sentido a nuestro particular ritual.

Porque sí, algo de rito tiene el modo en el que se ha ido conformando el encuentro, desde las primeras letras y elogios mutuos, hasta alcanzar el punto de crear una particular ceremonia del deseo. Y es que de eso se trata, de poner fantasía, complicidad y deseo, todo junto sobre la mesa y volcarlos sobre la piel.

Veo una figura que ser recorta al trasluz bajo el dintel de la puerta, y unos ojos que tratando de acostumbrarse a la luz del lugar me buscan. Dejo que averigüe donde estoy, y no tarda más de diez segundos en hacerlo. Se acerca sonriente y con paso seguro se pone a mi lado mientras saluda con la mirada, sin decir nada. Viene vestida como en aquella foto que me mandó, lista para trabajar. Con un toque de provocación sin perder la elegancia. Veo que se fija en la vela y pierde algo de la seguridad que trae, a la vez que la sonrisa se hace más evidente. Y es que la vela está sobre la mesa, como cabía esperar.

La invito a sentarse a mi lado, con una indicación clara; debe hacerlo sobre el borde de la silla para quitarse la ropa interior que lleva y después abrir bien las piernas. Es algo que espera, pues sus ojos no parecen traslucir sorpresa, o no dejan que la vea. Una vez se saca la prenda le digo que la doble y la ponga encima de la mesa, como si fuera una servilleta, y llamo al camarero. Mientras se acerca, le indico que se ponga de pie con las piernas abiertas, tome el encendedor que le ofrezco y comience a encender la vela mientras nos toman nota de lo que vamos a pedir.  Su falda cae por debajo del borde de la mesa, lo que me permite meter la mano entre sus muslos y jugar con los pliegues calientes y húmedos que poco a poco se van mojando más y más. Trata, ahora nerviosamente, de encender la vela, mientras nos preguntan que vamos a tomar. No sabe a dónde atender, si a lo que parece la rueda infernal del mechero que no puede girar, a la mirada discreta del camarero sobre sus bragas dobladas sobre la mesa, a la pregunta de que desea tomar (su deseo ahora está tan alejado de lo que ese hombre con la libreta en la mano le puede traer) o a la mano que no para de jugar con su sexo y hace que su excitación crezca exponecialmente entre la caricia y la situación.

"Traíganos dos refrescos de limón. Muy fríos, con mucho hielo, por favor"

Agradece internamente no tener que hablar, y acierta a encender la vela mientras saco la mano de entre sus piernas y acaricio suavemente su mejilla mientras se sienta. Nota mis dedos viscosos y su propio olor, tan cerca, y mira fijamente a la llama, pensando que será lo siguiente.

"Luego vamos a ir a un restaurante que hay aquí cerca. He traido estos cubiertos para usarlos y que luego te los lleves de recuerdo" le digo mientras dejo una cajita con unos palillos chinos lacados a la vez que su boca busca mis dedos.

"Pero antes, hemos de acabar los refrescos." Y es que sobre la mesa descansa, entre los palillos, la vela y las bragas, un vaso lleno de hielo. Desde luego, no hay mesa como aquella, tan dispuesta para la ofrenda del deseo. Ni probablemente la vuelva a haber. O sí, quién sabe ¿verdad?