¿Para quién es?, preguntas presa de una excitación malsana.
Asumes otra presencia, una inspiración distinta, un matiz extraño, un aroma diferente.
Te pasas la vida queriendo penetrar en el centro insondable, y cuando hallas una rendija para mirar te asusta creer que no eres la causa de lo que percibes.
¿Para quién es?, bramas temblando, con una exigencia exasperada. Y también inútil.
Inútil si no concibes que puedes tenerlo pero nunca podrás tenerme.
Inútil, pues en ese caso, nunca conseguirás ser capaz de ver que era para ti.
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