sopla el viento, con fuerza
no llega a ser una tormenta
una masa negra dibuja sombras
mesetas y valles efímeros
densos e intensamente fríos
juegan sin conciencia....
sin conciencia
ausencia de espíritu, flores vacías
carne leve, deseo vacuo
luz de la mañana, noche en día
dolor de la nada, nada que duela
es sólo un sueño, tras el primer beso
un beso soñado, un beso de nada
tras la cortina, entre la niebla
el soplo persiste, racheado, intenso
pero no es tormenta
la negrura sube, brilla, agota incansable
nada
salpican las gotas, ni mojan ni hielan
millones de ellas, todas saladas
todas frescas
inexistentes al final, en apariencia eternas
el viento arrecia, pero no hay tormenta
no me despierta
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